12th Of June.

Ghost World - Aimee Mann


Ahora viene...
Me saqué un 6 en mi examen de movimiento. Los chorezos nos deberíamos haber acercado a la dulce Filomena y le deberíamos haber tirado un gargajo gigante. Un 6 en movimiento después de que nadie creyó en mi. Ja. Tomen los culiaos. Después de la piñuflería y de nunca haber subido la trepa.


Carlita Culiá.
Casi me disloqué el hombro izquierdo una mañana de junio.
Junio.
Junio era un mes en que llovía todo el tiempo, y el tiempo era en junio un vómito constante.
Yo, horrorizada y trágica sobre la reja con puntas de mi patio de adelante, incrustada y tiesa, intentando salir del ahogo en el pecho, con los pies colgando y las manos sangrando por las espinas de las plantas verdes, verdes, verdes que mi papá plantó antes de odiarla. Yo, a punto de caerme, de partirme la mandíbula al azotarme contra el suelo, de hacerme pedazos los dientes de adelante, con la punta de fierro helada e inerte clavándome como si yo, una imbécil cuyo nombre comienza con C, fuera un anticucho repugnante y desangrado de un septiembre detestable. Y habría gritado por horas así, sin que nadie pudiera ayudarme. Pero alguien apareció por afuera. Un él a quien yo nunca antes había visto, que me ayudó a saltar la reja sin morir en el intento. Después de mucho miedo a que en un descuido mis intestinos salieran volando, salté hacia el otro lado con las manos llenas de sangre. El él me abrazó y yo imbécil, lo abracé de vuelta. Le agradecí enormemente por haber pasado por ahí en ese momento. En ese preciso momento.


Una Maracosa.
En el estado etílico más paupérrimo de la historia me confundí. Y de tanto pensar en que no debía sentir nada me puse a sentir más. Y me volví una gran psicópata como me vuelvo solamente cuando los tiempos así lo requieren. Como cuando tenía 10 años y me enamoré de Leo, y le rezaba a la virgen para que él algún día fuera mi novio. Una pobre pendeja pobre que le gustaban sus ojos, sus brazos, su pelo, su cuello y su beso en la mañana. Una Naty cualquiera que se robaría sus colillas de cigarro y sus servilletas usadas porque siente que lo ama. Una pobre niña pobre que se queda callada mientras él, que la besa lentamente como se hace en invierno, abusa de ella mientras ella sonríe satisfecha. Y le diría que una niña como yo se enamoraría de un niño como él si en estos tiempos esas cosas sucedieran. Mejor me voy corriendo, como la Naty cuando no saludaba a Rodrigo, le robo sus colillas de cigarro y sus sábanas sucias, y me tomo un café para esperar que se me pase la borrachera y él. Para que se me pase él que me duele como una protección de reja de mi patio de adelante que se me acaba de incrustar al lado de la última costilla de mi lado izquierdo.





Now We're Getting Somewhere - Crowded House



Mi cumpleaños, mi cumpleaños, mi cumpleaños.
Feliz, feliz.
Puta que webeo.

Te Llamabas Rosicler

La Poética del Fracaso.

Cuando mi mamá no me quiso tanto, cuando nadie me fue a buscar al metro, cuando no puedo llorar, cuando somos los peores, cuando se nos pegan las pulgas, cuando no tenemos caderas, cuando nos dicen feas, cuando nos dicen putas, cuando recitamos mal un soneto, cuando los papás se mueren, cuando la gente nos da la espalda, cuando la gente no nos saluda, cuando la gente no es nada nuevo, cuando un hijo sale mongólico, cuando nos enamoramos de un pica, cuando nos enamoramos de nuestros hermanos, cuando no tenemos talento, cuando nadie nos llama, cuando olvidan nuestros nombres, cuando olvidan, cuando olvidamos, cuando nos ponemos a dieta, cuando nos mienten, cuando malgastamos años de nuestras vidas en vidas de gentes que no son nada nuevo de nuevo, cuando nos dislocamos el hombro en clases de danza, cuando nos caemos del techo y casi nos trizamos la pelvis, cuando somos hippies pero somos rubios y burgueses, cuando queremos puro, cuando somos reemplazados, cuando nos olvidan, cuando somos prescindibles, cuando quieren puro conmigo gente con la que nunca en la vida querría puro, cuando te das cuenta de que tú tampoco eres nada nuevo, cuando eres tonto, cuando eres tonta, cuando tu familia ya no es nada, cuando la gente habla lo mismo al mismo tiempo y en el mismo lugar. Cuando la gente pasa de moda y nada en ellos te enamora.



Íbamos así, cool.
Ya no puedo más.
Tengo tanto sueño que podría morirme.

Lo mejor de todo es que a ella, a ella la llamaban Rosicler.


Falta menos de un mes para mi cumpleaños.
A todo aquel al que le mandé un mail de amenaza está cordialmente invitado a mi casa a celebrar hasta el amanecer. Al que no llegue lo buscaré por todo Santiago y luego le pegaré un tiro.

Cada uno trae su show para compartir con los demás y/o hacerme feliz.

Los quiero.

Kathrina, eres la fotógrafa oficial.
Pica, eres mi pareja de baile oficial.
Lechu & Monkey (Puñal), músicos oficiales.
Clau, tú haces las weas oficiales que nadie más que tú sabe hacer.
Turri, el difusor de weed oficial.
Mario, el más du oficialmente comprobado.
Bob, el loco más húngaro.

Todos vengan a mis ricos palacios.

And don’t let the bed bugs bite.

Tengo-Tanto-Frío-Que-Podría-Morirme.

Tienen que hacer esto porque yo les digo.


1. Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo
2. Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
3. Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres/blog.
4. Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario que han sido seleccionadas para este juego.

Ocho veces yo.

1.- No vomito desde que tengo 8 años.
2.- Creo que el McDonalds es el mejor invento después de la televisión por cable.
3.- Me dio pena cuando Britney quedó calva, obesa y demente.
4.- Estoy segura de que algún día me ganaré un oscar y Leonardo DiCaprio será mi pareja (Si es que Tobey Maguire no lo invita primero).
5.- Cuando era niña mi amigo imaginario era Elvis.
6.- Me falta un pedazo de brazo, abajo de mi vacuna en el brazo izquierdo.
7.- Me molesta exageradamente que la gente me venga a visitar sin avisarme antes.












Trust me, it's paradise!



No quiero pelear más. Me gustaría no ser tan demente ni tan pesada. Son días malos, ya sé. Pero yo te quiero y eso es malo porque me pongo triste mientras vengo en el metro. Ojalá esto se pudiera solucionar con un manjar de 50. Que peleen los demás mientras nosotros celebramos que se tiran pollos y que sin importar si es verdad o no, yo te raptaría para hacerte feliz.

Cuando La Choreza Dijo:

Te lo dije!
Te lo dije!
Te lo dije!













Y como ella nos lo dijo, nosotros todos nos pusimos contentos.