Te Llamabas Rosicler

La Poética del Fracaso.

Cuando mi mamá no me quiso tanto, cuando nadie me fue a buscar al metro, cuando no puedo llorar, cuando somos los peores, cuando se nos pegan las pulgas, cuando no tenemos caderas, cuando nos dicen feas, cuando nos dicen putas, cuando recitamos mal un soneto, cuando los papás se mueren, cuando la gente nos da la espalda, cuando la gente no nos saluda, cuando la gente no es nada nuevo, cuando un hijo sale mongólico, cuando nos enamoramos de un pica, cuando nos enamoramos de nuestros hermanos, cuando no tenemos talento, cuando nadie nos llama, cuando olvidan nuestros nombres, cuando olvidan, cuando olvidamos, cuando nos ponemos a dieta, cuando nos mienten, cuando malgastamos años de nuestras vidas en vidas de gentes que no son nada nuevo de nuevo, cuando nos dislocamos el hombro en clases de danza, cuando nos caemos del techo y casi nos trizamos la pelvis, cuando somos hippies pero somos rubios y burgueses, cuando queremos puro, cuando somos reemplazados, cuando nos olvidan, cuando somos prescindibles, cuando quieren puro conmigo gente con la que nunca en la vida querría puro, cuando te das cuenta de que tú tampoco eres nada nuevo, cuando eres tonto, cuando eres tonta, cuando tu familia ya no es nada, cuando la gente habla lo mismo al mismo tiempo y en el mismo lugar. Cuando la gente pasa de moda y nada en ellos te enamora.



Íbamos así, cool.
Ya no puedo más.
Tengo tanto sueño que podría morirme.

Lo mejor de todo es que a ella, a ella la llamaban Rosicler.


Falta menos de un mes para mi cumpleaños.
A todo aquel al que le mandé un mail de amenaza está cordialmente invitado a mi casa a celebrar hasta el amanecer. Al que no llegue lo buscaré por todo Santiago y luego le pegaré un tiro.

Cada uno trae su show para compartir con los demás y/o hacerme feliz.

Los quiero.

Kathrina, eres la fotógrafa oficial.
Pica, eres mi pareja de baile oficial.
Lechu & Monkey (Puñal), músicos oficiales.
Clau, tú haces las weas oficiales que nadie más que tú sabe hacer.
Turri, el difusor de weed oficial.
Mario, el más du oficialmente comprobado.
Bob, el loco más húngaro.

Todos vengan a mis ricos palacios.

And don’t let the bed bugs bite.