Ji.-

Tengo Miedo Torero

Al llegar, ella se bajó dando un portazo, y abriendo la cerradura subió la escalera soberbia sin mirar atrás. La ruidosa acelerada la hizo detenerse en el descanso de los peldaños, porque hasta allí le duró su rabia, y sintiendo las piernas de lana, pudo prever el vahído sentándose en la escalera para reponerse. Que se fuera, que no volviera nunca más, rogó apretando los puños. Total ya la había usado. Y en realidad, la Rana y el chiquillo de mierda tenían razón; ella era una loca necia, una vieja estúpida que se dejó embaucar por la cortesía universitaria y el trato amable de ese mocoso. Y era sólo eso, pura amabilidad, puro agradecimiento por haber prestado su casa y su tiempo a esos revolucionarios que no tenían corazón. En esa postura, con las rodillas juntas, acurrucada en el centro de la larga escalera, parecía más bien una niña, el garabato artrítico del desamor. Quiso llorar, como tantas veces que la vida perra la enrostraba el espejo del desengaño. Quería llorar con toda su alma para sacarse de una vez la espina quemante de ese capricho, pero su mirada de quiltra lunera no logró reflejar la claridad agónica que se iba en el último pestañazo de la tarde.


El hermano de Camila se murió un día jueves de un abril desastroso. Un abril desastroso donde todo se murió como las ranas que caían del cielo y la música sonó pastosa en un clima deprimente. Camila se fue a Valaparíso a llorar a su hermano en alguna plaza que yo no conozco; a caminar por las gastadas y prostituídas calles que yo sólo he visto por fotos. Y ella probablemente cruzó la calle para comprarse una Bilz y algún alfajor que no tenía gusto a nada. Tal vez botó todo a la basura y probablemente Camila se acordó de su hermano jugando a la pelota en la mitad de la calle o de él yendo a buscarla al colegio cuando la teleserie Adrenalina estaba de moda. Lo que yo creo es que ella se sintió como se siente la gente cuando se le mueren los hermanos un día jueves de algún mes desastroso. Y la gente así se pone media resentida social. Y la pobre Camila llorará sin razón alguna en medio de una ciudad que no es suya. Y llorará más cuando llueva y sea jueves, y se acuerde todo el día que a niñitas como ella se les mueren los hermanos en un día como ese. Y yo sólo la miraré de lejos, porque no me atreveré a acercarme, ni tampoco a decirle Camila ya no llores, mira que mañana va a faltar un día menos.

Llamé a mi hermano de un teléfono público cualquiera. Le dije que no se olvidara que algún día me dijo que me am***. Él me respondió como suelen responder los hermanos mayores que la quieren a una como Papelucho. Y lloré desde la médula al oír su voz ronca y pastosa (como la música) por el público teléfono. Me dijo que él no dejaba que la Ji se muriera porque la am***. Y la Ji contenta, le gritó que ella también lo am*** aunque él ya no estuviera para defenderla ni para abrazarla cuando se sintiera sola. Y aunque él ya había cortado y no podía escucharla, la Ji sigue gritando como una loca enferma que lucha contra el clima y que luego corta el teléfono. Y la Ji piensa en Camila, y se va caminando mientras cruza la Alameda tranquilamente, sin temor a morir atropellada por algún camión gigante que la lleve a papelucho.

Uno de los hombres se paró frente a mi. Y yo cerré los ojos para no enamorarme. Para no obsesionarme con sus hombros que mordería ni con su olor a ser humano. La muy puta se enamoró de 17 hombres con los que sudaría hasta morir deshidratada. Y los hombres se creyeron únicos y le rozaban los muslos cuando se le sentaban cerca, y me tomaban la mano por detrás de las sillas. Y los 17 hombres hermosos con espaldas triangulares y zapatillas de colores le cerraron el ojo mientras la miraban directo a sus pupilas hasta que ella de hundía tierna y femenina en un mar de testosterona que la estaba volviendo loca. Tan loca e infantil que a cada uno de ellos les sirvió una lata de coca cola que bebieron guapos y estilosos con una sed veraniega, sin saber que una gota de su roja menstruación bajaba por sus masculinas gargantas.

Oh I'm sorry but didn't you say that things go better with a little bit of razzamatazz?
Y así, me miré al espejo y no me reconocí. El pelo negro y liso me tapaba los hombros y un sutil maquillaje me escondía el nombre. Fue 27 de abril cuando el día del carabinero tocó viernes y yo no llamé a nadie por teléfono. Él, el amor de mi vida de los ojos casi verdes y su madre muerta y enterrada. No lo llamé en su cumpleaños número 29 ni tampoco lo busqué por las antiguas calles de bellavista. Pensé que abril no era tan fatídico porque había nacido él. Y de pronto, sin que yo me diera cuenta nos dimos un beso. Y de pronto, sin que yo me diera cuenta nos dimos un beso. Y de pronto sin que yo me diera cuenta, nos dimos un beso. Y de pronto sin que yo me diera cuenta, nos dimos un beso. Y de pronto sin que yo me diera cuenta nos dimos un beso. Un beso del cual no hablamos a la mañana siguiente. Un beso incestuoso y correcto que ahora me da risa. Y me sentí una niña que rodaba por su cama de una plaza que pertenecía a una niña. Y todo pareció un sueño bajo la neblina espesa que tapaba a Santiago, un sueño en la altura infantil de nuestro amor que se besaba con risa como en una película de Lynch que nadie iría a ver al cine. Y así, un frío día de abril, nos rescatamos improvisadamente de los cancerosos tumores de la traición. Y con un abrazo más bizarro que la situación misma, cerramos este extrañísimo pacto frente al parque Bustamante.
Te quiero porquería.

27 de abril.













La Carla es una maraca culiá.. pero la perra es la mina que más espacio ocupa en mi corazón
es una weona media esquizofrénica que me hace recordarla siempre y que me impide separarme de ella
sigue escribiendo
es una mina que le gustan todos los niños guapos y que le gusta hacer pichi en la calle
sigue escribiendo
es una mina que le tiene miedo a las avispas
sigue escribiendo
y que le gustan los músculos
sigue escribiendo
tiene una amiga
sigue escribiendo
la carla está raya!, pero es un ser humano que se necesita
a veces le compra a sus amigas alimento
sigue escribiendo...
la carla sufrió mucho, pero ya no... ahora está bien y estudios, antes y así es linda
sigue escribiendo
pero el sufrir le sirvió y eso me hace admirarla, la Carla es una buena chica, una particular chica
sigue escribiendo
Una particular chica, que tiene a su amiga escribiendo estas palabras , a las 12:56 am


Vincent Gallo - Yes, I'm Lonely

Llámate. Dijo la Claudinga.