"Real Bad News"

Y así, violentamente como de un piedrazo en el ojo, me volví a enamorar como el horóscopo lo dijo.

Quiero que sepas que contigo pasé las peores navidades y los peores cumpleaños, las peores fiestas patrias y los peores años nuevos.

Quiero que sepas que ya nadie puede llenar esa fatiga asquerosa que me dejaste en el estómago un día cualquiera, ni siquiera tú. Y así pasó la vida. Me quedé sentada afuera del McDonald de providencia, comiéndome un completo y llorando al lado de un viejo que cantaba Rock and Roll. Mis inimaginables ganas de raptarte y dejarte para mi me quemaban el estómago y se mezclaban gástricamente con el completo deshecho. No pude evitar vomitar al viejo del Rock and Roll. Él me miró enojado, mientras se secaba el completo y mi pena de su pelo canoso. Se me sentó al lado y mientras me apretaba el muslo izquierdo me dijo: Carla por la cresta. Y me quedé sentada 149 horas. Y no hice nada, no llamé, no corrí, no dije, no conté, no canté, no lloré, no me acordé de sus ojos cambiantes, ni de su mohicano mal hecho, ni de su dentadura perfecta ni de su 6 de septiembre. Me paré, caminé hacia el lado contrario y tomé el sudoroso metro de Santiago de Chile. Comí chicle, cerré los ojos, quise enormemente que estuvieras en Santiago tomándome la mano tímidamente mientras comemos jalea en alguna plaza cualquiera. Olvidar después de todo no es tan malo, lo más malo de todo es encontrar entre medio de tanta mierda a alguien que sea suficiente, alguien que sea más que suficiente. Después de encontrarlo esa persona te olvida, te abandona por las matemáticas, por la biología o por alguna chica perfecta que es más que suficiente, alguien que no llora tanto como tú, que es más feliz, que no pelea en las fiestas. Te lo dicen por mail, o por un teléfono público que malditamente no está en esta ciudad. Mejor te vienes conmigo, olvidémonos de los que no se bañaron con nosotras, de las espaldas perfectas y de su cara de hombre en año nuevo, puede que yo no tenga una estilosa banda de música pero te quiero y tú me quieres. Te invito a comer sushi el día en que todo se fue a la mierda, te tomo de la muñeca para cruzar la calle y te muestro lo nostálgico que luce Santiago cuando Rancagua está tan lejos. Hombres, hombres, hombres. Hombres guapos con tatuajes, sin tatuajes, con pelo largo, con convers, con mohicanos, con polerones huecos, con zapatillas de colores, hombres que se llamen Mario y que nos hacen sentir pollos sin cadenas con sus puntajes nacionales. Hombres que no queremos ver más, o que queremos ver día por medio con caras lindas y sin anestecia.

Salud, que el detergente, la rabia y la mentira se lleven todo tu olor.













Hay gente que se me repite como una empanada de pino y no hay sal de fruta alguna que la detenga.
No hay nada peor que eso. Quedarme así. Con las manos cruzadas, con las piernas juntas, los labios juntos y mis botas rojas. Atascada, pegada al asfalto mientras siento que las odiosas ganas de correr detrás de ti me violan dolorosa y secamente hasta romperme el útero. Correría, te tiraría una piedra que te rompería el vidrio del auto y te diría: maldito el día miércoles en que te dejé besarme en el rincón de mi pieza. Ándate con los perros, porque eso es lo que eres, no eres más que un perro. Y luego nos besaríamos como en las películas porno que dan en los cines del centro, si quieres podría sonar George de fondo y yo me separaría de ti con un inmenso pedazo de feilloa en la boca, y te diría:...

Falso. No vale. Todo es parte de una maldita ficción. No corrí, no llegaste, sólo te fuiste. Te ignoro. Me ignoras. Te besa otra. Me besa otro. Sufrir apesta y Papi Ricky anda en moto. No sé como decírtelo. Te quiero. Eres la persona más inteligente, con más gracias, con más estilo, que mejor maneja, que peor come, la persona que no quiero, que odio, que detesto, que me carga. La persona que no recuerdo mientras me como un completo afuera del McDonald de proviencia mientras un viejo imbécil baila Rock and Roll al lado mío.


The Forgotten Arm.