Una Ruptura Por La Mamá.

Una ruptura por la cresta.

10/10/2001
En lo más profundo de un estacionamiento de supermercado se acercó a mi un día 10 de octubre. Con mi consentimiento, me tomó la mano derecha y me dio lentamente el peor beso que me han dado en la vida. Yo lo tomé de su cuello sudado y en la mitad del beso abrí los ojos y miré para al lado. Un taxi lleno de bolsas de supermercado iba partiendo. Lo separé de mi, le miré las pulseras de las manos, su cara que me gustaba tanto. Le dije que no lo podía ver más. Me dijo que todas volvían. Yo, camino a mi casa me compré un chicle para sacarme el mal sabor a niño que tenía en la boca. Cuando llegué, me encerré en mi pieza y me puse a llorar. Me sentía culpable. Mi primer beso había sido una lástima.

01/12/2004
Con una pésima canción de fondo me besó un día miércoles sobre mi cama que tenía un cubrecama verde limón. Me tomó las manos, corrió el cojín que tenía entre mis brazos y antes de que yo reaccionara se tiró perfectamente encima mío. En la mitad del beso me preguntó si estaba bien. Había un agradable olor a vainilla en mi casa y el olor más indescriptible en su ropa. Mientras me besaba abrí los ojos y miré por mi ventana, vi un avión que iba pasando por el cielo. Ella se fue, como se fue tantas veces de mi casa de ladrillos. Luego yo me puse a llorar y llamé a la Cata para que me trajera un chicle. Cuando ella llegó escuchamos bosanova, me pasó el chicle y yo no me lo comí.

13/06/2006
Apagó la luz antes de que alcanzara a salir de su pieza. Se paró frente a mi y me preguntó si le quería decir algo. No lo veía, tuve que imaginarme su polerón del ratón Mickey y sus adorables ojos verdes. Estuvo siete minutos quieto. Su respiración me entibiaba la boca y me hacía pensar que nunca había besado a alguien tan lindo como él. Me dijo al oído que tenía un hijo. Le pregunté que donde estaba. Me respondió que en un marco azul. Me dijo al oído que no lo usara para olvidar a alguien más. Le dije al oído que nunca había besado a alguien tan lindo como él. Me besó lentamente durante 29 minutos. Luego me hizo un pan con mermelada y jamón. Salí de su casa y corrí alegremente por las calles mojadas de junio.

13/04/2007
Después de un plato de sopa vino el dolor. Me paré tiritona frente a todos, intenté hablar y la voz salió como odio. Recogí mi corazón que putrefacto cobraba vida propia y se me iba escapando a la esquina para prostituirse. Me desesperé. Dicen que cuando uno besa a alguien la saliva de esa persona te queda durante tres meses en la boca. Y yo no he besado a nadie desde que terminé contigo. Él recogió el último coágulo rojo de mi corazón reventado y se lo metió al bolsillo izquierdo. Se paró frente a mi bajo el foco más lindo que el escenario tenía. Con el rimel corrido por el amor mal parido le dije algo al oído. Él me miró, me corrió el pelo y me besó como la gente se besa en las películas. Yo me puse en punta de pies como las niñas lloronas. Lo tomé de su cintura, de su camisa a cuadros que lo hacía ver tan guapo. Me dio el mejor beso que me habían dado en la vida, y sin romper la ficción me hizo sentir que lo amaba. Pensé entonces que los escorpiones sabían besar, y que este escorpión me había salvado a la vida.

Tú sabes a que me refiero.














































¿Y si hacemos "Lo Intenso y lo Triste"?